Hace cosa de un mes, nos regalaron una lata de caviar iraní. A lo mejor, hay, entre vosotros, alguien acostumbrado a desayunar con Möet Chandon y a bañarse en baños de espuma con sales aromáticas, que al leer esto dice: “Pues vaya cosa, mariposa”. Pero yo soy chica de café con leche y ducha rápida. Y una lata de caviar iraní me pareció el colmo de los lujos.

Pásame el Möet, cariño.

Mi santo y yo decidimos que había que guardar semejante manjar para una ocasión especial, comprar –para esa ocasión– una botella de cava y reservar una noche para disfrutarlo juntos con todos los honores. La pusimos en la parte alta de la nevera aguardando ese día.

Una semana después, mientras hacía la cena, veo que mi hijo de nueve años acerca una silla a la nevera abierta y me pregunta:

–¿No has comprado más latas de ese paté negro tan rico?

¿Paté negro? Lo miré intrigada y la cruda realidad se abrió paso como un rayo en mi entendimiento. ¡El caviar! No sabía cómo reaccionar. Por un lado, me enorgullecía de su buen gusto. No todos los niños que ven una lata de caviar iraní se la zampan. Recordad la imagen de Tom Hanks en Big.